Eine Klientin saß mir gegenüber, kurz nachdem sie die Beförderung bekommen hatte, auf die sie drei Jahre hingearbeitet hatte. Sie sah aus, als würde sie gleich anfangen zu weinen. „Ich dachte, wenn ich es bis hierher schaffe, dann weiß ich endlich, was ich tue.“ Eine Pause. „Stattdessen fühle ich mich wie eine Hochstaplerin auf einem sinkenden Schiff.“
Vielleicht kommt Ihnen das bekannt vor. Mir auf jeden Fall.
Für Momente wie diesen hatte ich lange eine Antwort parat, und sie war nicht einmal falsch. Der Neurowissenschaftler Karl Friston beschreibt das Gehirn als Vorhersagemaschine: Es baut ununterbrochen Modelle der Welt und versucht, jede Abweichung von diesen Modellen so schnell wie möglich loszuwerden. Fortschritt ist, per Definition, eine solche Abweichung. Sie handeln anders, Sie denken anders und Ihr Nervensystem, das von persönlicher Entwicklung herzlich wenig hält, verwechselt das Ungewohnte schlicht mit Gefahr. Das schlechte Gefühl, das echte Veränderung begleitet, ist demnach kein Warnsignal, sondern fast schon eine Bestätigung. Sie fühlen sich mies, gerade weil Sie wachsen.
Ein schöner Gedanke. Er verwandelt Unbehagen in einen Beweis. Ich habe ihn meinen Kunden jahrelang gesagt, und ich habe ihn selbst geglaubt, zum Beispiel, als ich mir abgewöhnt habe, in Meetings als Erste zu sprechen. Dieses Reflexmuster, sofort etwas beizutragen, um Kompetenz zu signalisieren. Ich habe angefangen zu warten, die Stille auszuhalten, zuzuhören, bevor ich meine Position einbringe. Es fühlte sich passiv an, fast faul, obwohl ich angestrengter nachdachte als je zuvor. Mein Mann fragte mich eines Abends, ob bei der Arbeit etwas nicht stimme. „Nein“, sagte ich, „ich glaube, ich werde gerade in etwas besser.“ Er sah mich an wie jemanden, der behauptet, weniger essen mache satter.
Diesen Satz („Wer wächst, dem geht es schlechter“) habe ich lange für die ganze Wahrheit gehalten. Heute halte ich ihn für die Hälfte davon. Halbe Wahrheiten halten sich länger als ganze Irrtümer, weil man sie regelmäßig bestätigt bekommt.
Denn das Unbehagen des Wachstums und das Unbehagen, am falschen Ort zu sein, fühlen sich von innen fast identisch an. Beide sind dumpf, beide zehren, beide haben diesen leisen Beigeschmack von Scham. Und „kein Schmerz, kein Wachstum“ ist genau die Geschichte, mit der gewissenhafte Menschen jahrelang etwas ertragen, das sie längst hätten verlassen sollen. Ich habe es oft genug gesehen: Menschen, die sich einredeten, die Erschöpfung sei der Preis der Entwicklung, dabei war es die falsche Rolle, die falsche Firma, manchmal das falsche Leben. Der schöne Satz war kein Trost mehr. Er war ein Gefängnis mit einer ausgesprochen edlen Tür.
Seitdem interessiert mich eine andere Frage. Ob jemand etwas aushält, sagt wenig, denn gewissenhafte Menschen halten fast alles aus. Interessant ist, welche Art von schlecht das hier eigentlich ist.
Was mir hilft, die beiden auseinanderzuhalten, ist erstaunlich unspektakulär: Ich benenne das Gefühl so genau wie möglich. Eine fMRT-Studie von Matthew Lieberman an der UCLA zeigte, dass schon das präzise Benennen eines negativen Zustands die Aktivität in der Amygdala messbar senkt. Aber das Benennen leistet noch etwas anderes. „Das fühlt sich schlecht an, weil ich gerade etwas Neues tue“ ist ein anderer Satz als „Das fühlt sich schlecht an, weil es falsch ist“, und keinen von beiden kann man ehrlich aussprechen, ohne vorher nachzusehen, welcher zutrifft.
Dann frage ich nach dem Datum, bei meinen Klienten und Klientinnen genauso wie bei mir: Seit wann fühlt sich das so an? Wer wächst, kann das meistens beantworten. Man hat etwas verändert, und seither ist es unangenehm. Dabei lässt sich oft sogar die Woche benennen, manchmal der Tag. Wer am falschen Ort sitzt, findet kein Datum. Das Gefühl war letztes Jahr schon da, vor dem neuen Projekt, vor der Beförderung, und die Veränderung hat ihm lediglich einen neuen Namen gegeben. Wenn sich kein Anfang finden lässt, ist das Unbehagen älter als der Fortschritt, den es angeblich begleitet.
Und ich mache das nicht mehr allein mit mir aus. Dabei geht es weniger um Rückversicherung. Denn jemanden zu fragen, ob alles gut wird, ist im Grunde das Nutzloseste, was man tun kann. Es geht vielmehr darum, dass ein anderer Mensch den Unterschied zwischen „Ich habe Angst, weil es neu ist“ und „Ich bin unglücklich, weil es sich so falsch anfühlt“ oft schneller hört als ich. Besonders dann, wenn ich ein Interesse daran habe, etwas nicht zu hören.
Der Philosoph Baruch de Spinoza hat das vor mehr als dreihundert Jahren in einen Satz gefasst, der mir lange zu abstrakt war und den ich heute für ausgesprochen praktisch halte: Ein Gefühl, das uns zusetzt, hört auf, uns zu beherrschen, sobald wir uns eine klare und deutliche Vorstellung von ihm machen. Was Lieberman im Kernspintomografen gemessen hat, hatte Spinoza bereits gedacht. Solange das Unbehagen ein dumpfer Druck bleibt, hat es uns in der Hand. Sobald wir genau hinsehen („Ist das die Angst vor dem Neuen oder der heimliche Protest gegen das Falsche?“), bekommen wir es zu fassen. Ich habe lange geglaubt, Entwicklung hieße, mehr auszuhalten. Inzwischen halte ich sie eher für eine Übung im Unterscheiden. Nicht jedes Unbehagen ist Wachstum. Und manches Mal ist der mutigste Schritt nicht, noch länger durchzuhalten, sondern den schönen Satz loszulassen, der einen an einem Platz festhält.
Ich habe mit meiner Klientin die Frage durchgespielt, welche Art von schlecht das gewesen war. Es war, wie sich herausstellte, die erste. Sie war nicht am falschen Platz, sie war an einem neuen. Ihre nächste Nachricht an mich bestand dann aus einem einzigen Satz, ohne Ausrufezeichen: „Ich glaube, ich fange an zu verstehen, was ich tue.“
Das Bemerkenswerte war nicht, dass die Antwort beruhigend ausfiel. Es war, dass sie zum ersten Mal die richtige Frage gestellt hatte. Und dass sie das sinkende Schiff dabei mit keinem Wort mehr erwähnte.
